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"Hi there. Can you give me a ride home?"

She looks like the type of girl he would fuck. It's pouring outside his car, and the engine's too loud for him to be able to listen anything but fear. He reads her words throught red lips, while rolling up the window.

- Hi there! Can you give me a ride home? It's raining hell out here. - she yells.

He doesn't spit a word, and just lets her in. Black jet hair , hanging down her shoulders, is as wet as her thighs. She looks like the type of girl he would fuck. Her smile reminds him of highschool girls screwing 30 year old men.

- Sure.

He doesn't even ask her her name. She doesn't even tell him either. The engine sound becomes unbearably louder as he starts driving, the road divided in half by a yellow old stripe. She looks like the type of girl he would fuck.

He speeds up, locking the doors with a mute "click". She calmly panics, looking outside the foggy glass, watching the woods go by, only distinctible from the twigg shadows due to the difuse headlights. She asks him wheezly to stop. He's firmly headed to somewhere she's clueless about, and that's definitly frightening to her little body.

She smells like she's been touched inappropriately by 30 year old men. She looks like the type of girl he would fuck.

- Stop.

Jerking a smile, it's his turn to play with another life. He speeds up in a frenzy, deadly changing lanes, giggling in between the crossovers. "What a fucked up world", she thinks, grabbing her seat like the last piece of cake in the world. A mercury taste reaches from her stomach to her mouth, transforming into a silent, miserable cry.

He's bitter. Acid. Corrosive. Like lemonade. Like dark, humid chocolate. Like her father's memories and her mother's lovers. Like pollution, world peace solutions, dead baby cats and late circumcisions.

She looks like the type of girl he would fuck.

The intermittent road lights blip faster, just like her heavy breathing. Lungs filled up with the recoiled smell of used gasoline and tired tyres. Now gazing at the reflective mirror, eyes squinted in an almost-pleasure form, velocity starts to raise upon her legs to her torso. Shivers. She forcingly closes her eyes. Can't see nothing, just the faded yellow line enjoying the ride throught the black scenario in her head. There's no fear, no anxiety, no nothing. Just black and yellow, merging to have kids in another dimension.

Suddenly the car stops. A million houses surrounding them. The number 499 is vaguely sprayed in purple above the old, heavy, ugly wood door. Her number, her door, her house, her uglyness. Home. She's not at Home, but instead at some neat shack she uses to sleep in. Slowly turning, still shivering, she smiles at him.

Now he's confused.

Kid angered.

Why isn't she surprised? Remotly sad? Melancholic?

Why isn't she his?

She looks like the type of girl he would fuck, but now she smacks him so hard in his face that he's capable to hear his own cheekbones crack, the pain is unbearable. She speeds up the punching into yellow lines, while whispering gently in his ear:

- You look like the kind of guy I would fuck. Not this time. No, this time I'll choose you to fuck myself.

Eventually, he'd stop smiling.

.

"I was on a Paris train, I've emerged in London rain and you were waiting there, swimming throught apologies."

Tenho frio nos pés. E estou apaixonada pela Alex Borstein. E a chegar à conclusão que as aquarianas são as mais giras em todos os sentidos.

Tenho dito, apesar deste post ser despropositadamente despropositado.
Oh well.

On photography.

Mais depressa escrevo,
e enumero algumas evidências,
do que carrego num botão.

Não sou automática, a imaginação não se prende no meu milésimo de segundo.
E ainda me pedem para andar de arma em riste.

Mais depressa escrevo,
e mato alguém sem possuir munição,
do que carrego num botão.

Self-destruction is my new obsession.

Um dia vou acordar desta merda toda e aperceber-me de que nada é o que parece e de que podia ter explodido comigo mesma à muito mais tempo. Vou acordar e não-existir e rir-me. Que puta de estupidez. Aposto com todos vocês de que não existe outra vida, mas outra realidade. E mais uma. E mais uma. E isto nunca vai parar, e eu podia ter mudado de realidade mais cedo. Zapping. Zapping por canais com estática, é só isso. E os ecrans fascinam-me mais do que a vida.

Mas se me forçaram o argumento errado...

Just like you said it should be.

"I've been you."

Não vou a lado nenhum. Está uma noite de tempestade, e vai continuar assim durante dias, semanas, meses, anos, décadas, séculos e milénios. Mesmo que me pegues no braço. Vou sentar-me na minha poltrona de veludo e ficar lá, quieta, em posição fetal, limitando-me a respirar baixinho para não acordar os vizinhos - que os tectos são de vidro e os soalhos de papel.
Eu percebo o que te pode levar a fazer-me isto. Fiz-te o mesmo, não fiz? Não vou pedir desculpa. Não consigo mentir-te dessa maneira. Pensa o que quiseres, sou ninguém e ninguém não existe. É o único sítio onde tenho o poder de me esconder de ti. À situação também eu a odeio, pensas o quê? Que não sinto? Tenta espetar-me uma agulha, eu grito. De dor. Não te vou mentir, já disse.

Olhar de esguelha não é bonito, nunca te ensinaram? Cada relâmpago um bocadinho mais perto. Sim, vou desfazer-me em bocadinhos, cheirar a queimado, ficar irreconhecível. Tudo melhor do que me olhares de esgueira para o coração.

Esperar é insuportável. Pode ser que o próximo me fulmine, para que fiques cego aos meus olhos.

He's alone, at last.

Tenho o pé dormente. Não sinto a pontinha dos dedos. Conto-os: 1,2,3,4,5. São 5. É um facto, uma certeza, algo de que posso ter confirmação visual. Estão dormentes, não os sinto. Mas vejo-os. Não és cega. Pois não. Tens a alma dormente, consegues vê-la? Não. Tenta. Não consigo, não sou um facto, uma certeza, muito menos uma regra. Como sabes que é tua? Não sei. Como é que sabes que existe? Não sei. E se a beliscar...? Continua dormente. E como sabes tu onde a encontrar? Não sei. Bom, penso que faço parte dela. A minha alma não deveria chatear-me. Chateio-te? Com perguntas? Belisquei-te. Não senti. Chateias, por mera existência. Eu existo? A não ser que esteja a ficar mal de vez, consigo ouvir-te, sim. Eu existo? Pára. Claro que existes. Belisquei-te de novo. Senti agora. Não sei se foi um beliscão, mas irritou-me. Fui eu. A minha alma não deveria irritar-me. Pela minha mera existência? Afinal já não sei se existes. Se te irrito... Isso não é prova. Não te vejo. Queres ver-me? Tu podes ver-me. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Eu existo. Não.

Eu não quero olhar-me ao espelho.

It
may take
more than love
to keep the poison down.

Se morresses hoje, o que é que gostavas de ter feito?

Se morresse hoje, não saberia o que fazer.

Número 6.

Multidões.

Toca a campainha. É sempre alguém. Bom dia, já é boa tarde, como passou? Vem aí o autocarro, tenho de o apanhar, cuidado não caias, o tempo está bom, hoje está chuvoso, acho que vai chover. Amanhã joga Portugal, o árbitro é um cabrão, vem já aqui, não te portes mal, dá-lhe a chucha, pronto já passou, foi só um dói-dói. Amo-te, odeio-te, viste aquilo na televisão, eles já não estão juntos, separaram-se, ele agora anda com outra, realmene é boa apresentadora, que lenço tão giro, onde compraste, já não há, que chatice. Fumar faz mal, beber muito faz mal, cuidado com a passadeira, passou a vermelho, não atravesses, foi atropelado, chamem o 112, está muito mal, coitadinho do meu marido, agora vai ter de ser operado, já foi para o hospital com esse problema duas vezes, os médicos agora não prestam para nada, é só imigrantes, fazia cá falta o Salazar, nessa altura é que as coisas andavam bem, o meu filho foi assaltado, é só gatunos, na minha altura não era assim, já viu vizinha o problema que ele arranjou à mãe, foi para uma clínica especial em França, aquilo lá eles curam-se, esta juventude está perdida. Eu estava primeiro na fila, não estava nada que eu vi, o senhor estava atrás de mim, falta de respeito, se fosse eu a mandar, não faça isso homem, pela sua saúde, ai isto salta muito, ficou presa na porta, vamos ao centro comercial, quem me dera ser rico, Deus dá nozes a quem não tem dentes, vamos que se faz tarde. Este é o Jornal Nacional, caiu um avião, bombardearam Israel, um comboio descarrilou, tiroteios na Bela Vista, cheias em Sacavém, mau tempo, tempo incerto, pode mudar, um bombista suicida, dois suicídios, três homicídios, um era polícia, encontraram o gang, tráfico de droga, gripe das aves, gripe suína, novo golfinho no Zoo, alegria das crianças, flores nas ruas, homem recuperou a vista, Euromilhões. Boa noite, dorme bem, beijinhos, gosto muito de ti, não te deites tarde, lava a cara e os dentes, vais ficar no computador, vou para a cama sozinha, amanhã falamos disso, adeus.

Silêncio.

Mina anti-pessoal.

Sempre o mesmo erro, a mesma batalha. Os dedos da nostalgia, as mãos da repetição.

Há algo em mim. Ainda não o compreendo.
As coisas não são simples,
são difícieis,
há sempre o artesanal
com o trejeito de te fazer sofrer

e eu não quero.

Mas não me posso descartar deste corpo, ou fugir desta alma - alma agrafada à carne - para que sejas feliz

e eu não quero.

Espelhas-me, comes-me a outra metade e eu parto-te sem querer.

7 anos de azar?
Quantas vezes, disseste tu?

Eu nunca decorei a tabuada.

Diferente.

O sol do fim da tarde bate-me na cara. Estou deitada na cama, e giram nos meus olhos os reflexos dos raios coloridos - cegam-me; não me importo. É nesse momento que a minha cabeça começa a funcionar devidamente, e consigo sentir a tua pele sobre a minha. Roças-me os lábios. Entreabres-me as pernas. Sexo desesperado, quase como se fosse de despedida, como se fosses para a guerra, como se a guerra entre nós se atiçasse, como se nos fossem interromper, como se não fosses tu, nem fosse eu.
E eu só quero sair fora de mim. Quero que me osciles, para eu sair de mim mesma. Me abanes.
O sol desce para o meu peito, e de repente consigo ver. Não quero ver. Quero continuar cega. Mal tenho forças para me chegar para baixo, não consigo, estou noutro rumo. Estavas-me a tocar as ancas.
Agora sou eu que lhes toco. Dei por mim com as mãos nelas. Os movimentos seguem-se a uma velocidade impressionante, não tenho tempo para pensar. Suspiro. Quero-te aqui.

Tudo parou.

Rolando Batatas.

"On 25 February 1980, after leaving a lunch party held by François Mitterrand, Barthes was struck by a laundry van while walking home through the streets of Paris. He succumbed to his injuries a month later and died on 25 March."

A melhor coisa que li hoje.

Ceremony.

Quero-te. De uma maneira animal.

Não é lógico - nada mesmo. É imaginação.
É pensar sobre ti vezes sem conta, a comer-me a carne, a massacrar-me, a saborear-me os dedos, eu a saborear os teus.
Arrepio-me, dou em doida. Quero arrancar-te da parede onde estás pendurado e esconder-te debaixo dos lençóis sujos, molhados, rasgados. Trapos, feitos de remendos da minha própria pele.

Implodimos. Os dois. Fundimos os miolos que nos restam. Deitamo-nos um no outro.

Gemo qualquer coisa. Tu respondes.

E enquanto sangramos respiração, o sol põe-se reflectido nos vidros embaciados.

Quero-te.

Rotina.

"Habit and routine have an unbelievable power to waste and destroy."

Henri de Lubac.

Ondas de ferro.

Lisboa tornar-se-á, um dia, num livro de Ballard.

Acho que deviam conhecer o meu lado fútil.

Realização: David Lachapelle.

Sapateiro.

Ninguém quer engraxar os sapatos a si mesmo, de qualquer das maneiras.

Contemporary Train Tunnel Wreck.

Estação Roma-Areeiro. Manhã. O café ainda não tinha sido ingerido, o pão era ainda digerido.

Raindrops keep falling on my head.

Ganho coragem para correr até um táxi, saída da porta de um qualquer sítio.

Chego a meio, encharcada. O vento empurra-me, e desisto daquela maratona como as crianças desistem de brincar com legos para ir ver televisão.
Levanto a cabeça, enfiada nos ombros para me proteger. Levanto-a, e o cabelo voa para trás.

Cinza-médio, 18%. É o tom do céu hoje. Não se distinguem as núvens sequer. É tudo homogénio, excepto o pássaro esverdeado que acaba de sobrevoar a minha cabeça, o carro vermelho que passa por mim na berma da estrada, os meus sapatos bege.

Entram-me gotas nos olhos, pisco-os. Elas secam.
Faz-se disto um ciclo.

Não estão táxis alguns na praça.
O vão da entrada do prédio está vago; eu também. E é assim que acendo o cigarro e misturo o fumo com os 18%, na rebaldaria das pessoas, rebaldaria fria, gelada, que me entra nos ossos e me sai pelas unhas, pelos dentes. Tremo, fico desfocada. Mais uma passa, mais 18%.

Até aos 100% passam-se horas.

E é isto que eu sinto cada vez que me deixam sozinha.