Mina anti-pessoal.

Sempre o mesmo erro, a mesma batalha. Os dedos da nostalgia, as mãos da repetição.

Há algo em mim. Ainda não o compreendo.
As coisas não são simples,
são difícieis,
há sempre o artesanal
com o trejeito de te fazer sofrer

e eu não quero.

Mas não me posso descartar deste corpo, ou fugir desta alma - alma agrafada à carne - para que sejas feliz

e eu não quero.

Espelhas-me, comes-me a outra metade e eu parto-te sem querer.

7 anos de azar?
Quantas vezes, disseste tu?

Eu nunca decorei a tabuada.